Есть женщина, похожая на ночь.
Её приход несет любовь и ласку.
Она нежна, она не носит маску,
не отвергает и не гонит прочь.
Укутав снами легкими, как тень,
как песня с недописанным куплетом,
она уходит в миг, когда с рассветом
приходит женщина, похожая на день.

Частица смерти — ночь. Частица жизни — день.
Порой бессонницы пылающее бремя
В сон не дает переступить ступень.
Ревнует смерть за отнятое время.

Жизнь простодушнее — не смотрит на весы.
Мы просыпаемся, а солнце уж в зените.
Вот плата за бессонные часы.
Спокойна смерть и шепчет: спите, спите.

Спать это как пить, сначала ты это не любишь, тебе это раздражает, но с возрастом ты понимаешь, что живешь только ради этого.

Ночь для слёз, а день для смеха…

Морская душа то плывет, то тонет, такая загадочная и непредсказуемая, море слез и отравленная любовь, отлежится на дне и всплывает к свету.